Погода, та самая. Середина лета, стремящаяся к его концу. Духота. И душная морось, которая проникает в тебя туманами, окутывает изнутри. Английская морось. Когда начинает укатывать крыша. И вся кокофония запахов лета и сорных трав догоняет тебя, нагнетая. Я люблю. Я растворяю. В это время не только теряешься, нет. В него рождается что-то самое важное, неуловимое. Я ценю.
Мы гоняли в Никола-Ленивец с палатками. И ночь была, ну, как ночь мыши. Взмокший такой же, в мокрой одежде. И вечерняя прогулка до родника по темноте, когда ты как будто проникаешь на территорию безлюдных просиранств. Знвешь, когда и чего свершится. Внезапно выходишь к людям и уже остаешься в петле времени. С одним единственным маячником, что жжет для тебя кочтер на обратный путь.
Знакшь, тау долго не было слова «я», что смыслы и употребление плывет. You know what I mean? No, fucking not. That means only dark side of your life. Drugs, shadows, black walls with graffiti. Like it. One day, one fucking day.